春水无边的田野里，柳叶青青，母亲看着远方，看着远方正在慢慢笼起的轻纱。

　　一丝丝微风，从柳叶下面吹过来，从波光粼粼的湖面上吹过来，吹醒了草木青青的春天。柳树是青的，草地是青的，就连天空的云彩，大地上的水珠，也是青的。

　　我的母亲也是青的，她喜欢青色的田野，她瞳仁里的世界，是青的，她脚下的土地，是青的，她播种的庄稼，是青的，就连她喜欢的衣服，也是青色的。

　　青色，那是母亲年轻时的颜色，虽然日子很苦，她常常要忍饥挨饿，食不果腹，可这并不影响她喜爱青色。她喜欢唱《北京的金山上》，唱《八月桂花遍地开》，她还会唱，很多家乡小戏，她没有舞台，更没有什么金色大厅，青色的田野，就是她的音乐厅，隐藏在田野里的鸟雀，就是她的听众。我田野里的母亲，庄稼地里的母亲，我面朝黄土背朝天的母亲，我青色的母亲，在田野里，尽管她身单力薄，稚嫩的双手，还握不紧一把锄头，可这并不能妨碍她热爱歌唱。

　　夏阳杲杲的田野里，秧苗青青，汗水涔涔，母亲奋力播种庄稼的姿势，像是在指挥一场盛况空前的音乐会，庄重而执着。

　　田野里的庄稼，青青黄黄，黄黄青青。母亲从一块田野，走进另一块田野，从一个家，走进另一个家，母亲离不开的，依然是青色的田野，和田野里青色的庄稼。母亲是孕育生命的田野，每个生命的诞生，都是她精心种植的庄稼，我就是需要母亲呵护，才能成长的庄稼。

　　母亲站在庄稼地里，手臂挥舞锄头的姿势，令所有的青苗，都扑进了她的怀里。母亲在向庄稼地里施肥，她听得见孩子们的欢声笑语，母亲的汗珠，滚落青色的泥土，成为滋润孩子们的生命养分。庄稼们的童年，是青色的，一如当年青色的母亲，他们贪婪地吮吸着养分，向着阳光和风的方向，拔节成长。

　　看着拔节生长的庄稼，即使躬着背，母亲也要等到颗粒归仓，才会放下手中的锄头。站在庄稼地里，我的母亲，就是一株不老的青苗。

　　秋水依依的池塘里，荷叶青青。池塘边的母亲，看着远方，看着秋天里的田野，和田野里低垂的稻谷。

　　一丝丝微风，从长满荷叶的池塘里吹过来，从稻谷低垂的田野里吹过来。只是“青丝白发一瞬间，年华老去向谁言”，等到庄稼地里的青苗，终于成熟，等到母亲再也握不动一把锄头，我才发现，母亲的手臂上，那些纵横交错的青筋，像凸起的沟壑，又像是庄稼地里，垒起的垄。

　　母亲变老了，像季节终会变老一样，经过春夏秋，冬天终究是逃不过的归宿。但她依然是青色的，一如母亲冬季播种的小麦。她的经脉是青色的，就连她曾经乌黑油亮的头发，如今也变成了一根根青丝。

　　青色的母亲老了，可她种植的庄稼，依然年轻，她养育的孩子，依然年轻，她就像家门前的一棵大树，尽管年轮老去，根茎盘错，树皮皴裂，但她依然年年身披青色，随风荡漾，看着远方。

　　母亲是青色的，一如她播种的田野，和田野里青色的庄稼。可是母亲，为什么我发现你的眼角，隐藏着一丝忧伤，爷爷奶奶走了，父亲走了，曾经和你一起，在青色的田野里播种庄稼的亲人，他们就像排队的过客，一个个先你而去了。

　　母亲啊，你不必忧伤，每个人，都是大地上的庄稼，有一天，生命自然都要颗粒归仓。如果你的眼角还藏着忧伤，母亲啊，那就回头看看青色的大地，和你播种在田野里的庄稼，生生不息，依然年年泛着青色。

　　冬日无边的田野里，麦苗青青，鸟雀啁啾，母亲看着远方，看着远方正在重新酝酿的一场春色。

　　我的母亲，如今，任凭头上生出多少青丝，任凭手臂上的青筋怎样道道如垄，她也不再忧伤。虽然我和母亲远隔一方，但在母亲的每个季节里，我似乎都能听见母亲的呼唤，家乡的柳叶青了，地里的秧苗青了，池塘里的荷叶青了，田野里的小麦青了。

　　母亲养育了我的生命，我就是母亲播种的庄稼。只不过，没有母亲在我的身边，我就像无根的庄稼，漂泊在外。我是多么思念母亲，想念家乡，我也该回家看看那个播种了一辈子庄稼的人了。